Cuando
lean ustedes estas líneas habremos dejado atrás las conmemoraciones en torno al
Día Internacional del libro, para dejar paso a la ciudad efímera que se levanta
todos los años en el González Hontoria. Sin embargo, y volviendo sobre los
libros, no deja de sorprenderme que en una ciudad mediana y abarcable como es
aún Jerez, de un tiempo a esta parte -no sólo cuando llega esa efeméride que mencionábamos antes- se hagan
visibles escritores y escritoras de los que no tenemos ni la más mínima noticia
y a los que se da protagonismo en espacios públicos y privados. La presentación
de un libro siempre ha sido algo singular, casi mágico. Hasta hace bien poco,
en el escritor o escritora todos reconocíamos a un apasionado lector antes que
nada, que finalmente decidía dar ese nuevo paso que el que más o el que menos
también ambicionaba pero que solo unos pocos lograrían: publicar. Pero la
percepción que tengo de lo que sucede ahora es muy desalentadora. No puede ser
que haya docenas de presentaciones de nuevos libros en ciudades pequeñas como
la nuestra y, salvo excepciones – benditas excepciones- no tengamos ninguna
referencia previa de quiénes son sus autores con los que, por cierto, nunca
hemos coincidido en los pasillos y galerías de librerías o bibliotecas. ¿De
dónde salen? ¿Me estaré perdiendo algo? Intrigado decidí asistir a alguna
presentación que otra de la que no tenía ni idea de quién era su protagonista.
Quería comprobar de dónde surgían estos “lectores” en la sombra, a los que
presuponía que tras ese aprendizaje imprescindible, esa especie de
cursus
honorum de la lectura, daban el trascendental paso a la escritura. Pero lo
que me encontré, pese a lo previsible, no dejó de incomodarme: autores en los
que la lectura no parecía ocupar un papel relevante en sus vidas, y que apenas
lograban explicarse sobre el contenido de aquello que presentaban. ¿Kafkiano?,
sin duda. Pero yo prefiero recordar aquellas palabras -aunque estas tuvieran
otras motivaciones- de Pablo Neruda recogidas en ‘Confieso que he vivido’:
“Cuánto libro….cuánto librito… Quién es capaz de leerlos...Ya no se puede más,
nos tienen hasta las coronillas…” Ramón
Clavijo Provencio.
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