No hace muchos días leí un
interesante artículo sobre el escritor norteamericano David Foster Wallace –la
gran promesa de la literatura norteamericana a comienzos de este siglo- y que
se quitaba la vida en el año 2008. Ello me llevó inesperadamente a un libro que
tenía en casa, y que se detiene en este oscuro capítulo de la historia de la
literatura: “Los escritores suicidas” (José Antonio Pérez Rojo. Uno Edt. 2015). En él se escarba en esa crónica de sucesos, en la que los protagonistas
son escritores que por uno u otro motivo
decidieron poner fin a su vida, dejándonos en algunos casos un halo de misterio
tras su desaparición terrenal -Larra,
Mishima, Zweig, Plath, Kennedy Toole, Virginia Woolf, Cesare Pavese, etc.-. El
autor, psiquiatra de profesión, deja caer algunas preguntas una vez llegamos al
final de su obra: ¿tienen aquellos que se dedican al noble arte de
escribir una proporción mayor que el
resto de los mortales a inclinarse por el suicidio? ¿Ser escritor es una profesión
de riesgo? Bueno, es conocida la frase
anónima de que “el único riesgo del poeta es el suicidio”, como recordaba Héctor
Abad en su artículo ¿Por qué se mata un escritor? (El País). Aunque ni uno ni
otro pueden llegar a ser concluyentes en su explicación final, Pérez Rojo si sentencia con convicción que “los hombres crean porque
se saben incompletos, inventan para llenar esa carencia. Los más radicales, los
que se atreven a meter el pie en la hoguera y removerlo, tienen un riesgo
mayor", y finaliza “el viaje de la creatividad es azaroso. Se necesita una
estructura interior fuerte para que el viaje pueda ser de ida y vuelta, no solo
de ida”. Al hilo de esta lectura no he podido evitar “darle la vuelta a la
tortilla”, y preguntarme sobre los lectores. Sí, preguntarme si tras el
suicidio de muchos personajes célebres llegados a la cúspide en los más
variados campos profesionales,
personajes de los que era también muy conocida su pasión por la lectura,
si no estaría tras su decisión de
abandonarnos el no haber podido soportar la lectura de un mal libro? Ramón Clavijo
Provencio
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